Bristol Club. 25 Maio 1928

"Bam!"
Ia no outro dia pela calçada do Chiado quando ouvi alguém a gritar. Ao ir de encontro a essa voz ouço passos, que se transformaram em corrida. Corro também e vejo o Sr. Gustavo no chão junto de uma poça de sangue. Era noite e não vi ninguém por perto que me pudesse ajudar. Tentei parar o sangue que escorria das costas enquanto gritava auxílio.
Ninguém apareceu e desisti com o ultimo sopro do Sr. Gustavo.

Nunca chegarei a saber que passos foram aqueles que ouvi. Permanecerá uma incógnita e para sempre me questionarei se o podia salvar se tivesse corrido mais cedo.

Foi naquela rua paralela e escura que tentei salvar alguém.

Sem sucesso.

Bristol Club. 11 de Maio 1928.

No outro dia a senhora Silva perguntou-me se tinha gostado da Ópera. Não posso dizer que tenha gostado porque nunca gostei de muito aparato nem de grandes dramas (e se era aparatoso, e dramático). No entanto disse-lhe que sim.

Foi aí que ela me disse que o senhor Gustavo encenou toda a cena, para mostrar à menina Beatriz do bairro que o seu affair com o menino Francisco estava a ir longe demais.

Pobre rapariga - pensei.

Bristol Club. 3 Maio 1928

Decidi ir à ópera. Uma produção do bairro por certo, mas também não sou aristocrata para ir ao S. Carlos.

Já nem me lembro do nome da peça. Triângulos emaranhados uns nos outros e não era certamente peça para alguma criança ou pároco verem. Aliás, houve razão para ter sido encenada no atelier do senhor Gustavo. No final todos gostaram e pediam mais, excepto uma senhora que não conhecia, que saiu de rompante da sala, no auge da cena principal.

Foi uma grande ópera com um grande enredo.

“Un frisson doux…”

Sim, eles tinham assistido à opereta de Maurice Yvain durante a fuga parisiense. Duas vezes. Oh, oui, folle de lui.
Tinham-se visto dias atrás, quando Leonor o recebera na sua saleta preferida, a de paredes apaineladas de madeira e de lareirinha discreta. Chovia, claro, e tinham ficado os dois estendidos nos sofás a falar… Ela dissera que tinha saudades, que pensava em Miguel. Ele tentou não se rir.
Ele agora ali estava, sentado na sua poltrona, olhando a rua que com a Primavera tímida deixara de estar molhada, as suas costas ignorando a música.
No bolso encontrou uma carta velha que a irmã lhe escrevera em Agosto e na qual ela pintava em tons amarelos e apetitosos a cidade de Aix-en-Provence no período estival. Fora naquela sala em Agosto que ele a relera, quando as varandas estavam abertas sobre a noite quente e uma morna indolência escorria das paredes. Agosto.
Pensou na irmã Carolina e em Pedro, naquela felicidade praticamente irritante. E Pedro que se mexia tão bem que, mesmo médico, pouco faltava para ser ministro. (Os textos que escrevera por altura da morte de João Belo, o ministro das Colónias, em Janeiro tinham sido de uma dor assustadora, assim como o lugar que decidira tomar nas cerimónias fúnebres. Para não falar na cor da gravata.)
Desde Agosto nada avançara, ele próprio. Nada de novos projectos, nada de novas peças.
Irritou-se ao recordar a sala grená de Leonor, pensando porque não acabava aquilo tudo de uma vez por todas, tudo o que o entourage tinha de mais ridículo.
“Un frisson doux” era o único verso que retivera da opereta e isso não lhe servia de grande consolo.

Relatado por Jules

Bristol Club. 4 Abril 1928

... as cerejeiras já estão em flor e o céu começa a mostrar mais tons de azul.
Espero que te corram bem os negócios com o tal senhor Silva. Escreve-me novidades na volta do correio. Prometo que mando mais cartas.

Até breve.

A imagem de uma praia da costa vicentina tinha o objectivo de criar uma certa inveja. Combater o paraíso brasileiro e trazer lembranças ao destinatário. O verso do postal tinha uma letra que se foi comprimindo, linha após linha para caber tudo, e mal tem espaço para os selos.

A Catarina terá o filho em breve, por certo não será o ambiente mais adequado para o crescimento da criança. Terei de contratar alguém novo eventualmente. Ainda por cima, com o noivado do menino Francisco com a filha do governador de Moçambique, há festa todas as semanas. Umas mais privadas que outras, mas mesmo assim, a ajuda do Luís tem sido indispensável.

Bristol Club. 21 de Março 1928

Não tenho nada a dizer.
Começou a Primavera e gosto da chuva depois de um dia de sol.

Apetece-me dizer isso ao Miguel. Embora me mande cartas com menos frequência, continua a descrever-me imagens de flores e animais coloridos, trazendo por vezes desenhos em anexo.
Por outro lado, vou deixar-me estar. Sorrio com carinho para as cores e volto a servir um cálice de Porto às personagens cinzentas.

Bristol Club. 28 Fevereiro 1928

E os dias passam. Nada muda. Nada mudou.
Os grandes de Lisboa continuam a beber. As senhoras continuam a falar.
A polícia continua a tirar notas e a prender pessoas. Os miúdos continuam a brincar. O pianista continua a tocar e a inventar letras, que nunca poderão sair da sua cabeça.
O Miguel continua a enviar cartas do Brasil e ainda não decidi se escrevo de volta.

A única coisa que mudou foi a barriga da Catarina que está cada vez maior.
Dentro de mim também cresce uma angústia que não sei de onde vem.